Auger Gaillard

A Madoumaisello Marguarido

Madoumaisello Marguarido,
Ieu vous pregui, nou siats marrido,
Se nou vous mandi re de bel.
Se vous sabiats mon naturel,
De mi, paure Augié Gaillhard,
Vous o pendriats en bouno part ;
Que certos ieu serio marrit
De vous manda un mout d'escrit,
Que nou foures à vostre agrat ;
Puleau foures ieu trespassat,
Que d'estre en vostro mala grasso.
Mas que voulets vous qu'ieu y fasso,
Se nou sabi fa re de bou ?
Noble seignour de Monbetou,
Amai sa mouillhé vostro sor,
Que sont tous nobles coumo l'aur,
Me disserou darrieramen
Que mandavets expressemen
Que vous mandessi calque rimo.
Helas, ieu n'ey pas cap de limo,
Per la lima à mon plazé.
Mas un jour, quant auray lezé,
La limarey un pauc millou,
Que vous endourmirez al sou.

Mas escoutats me, se vous plai ;
Be me disserou quicom mai,
Que n'ero pas dedins la lettro :
Se trouvavem uno carretto,
Que vous mandissem d'ypoucras.
Mas aquo n'es pas vostre cas !
Ieu m'entendi en medecino :
Metets cozé uno gallino
Sur la diano an de caulets.
Be fario millou de porretz,
Car un porre aquo es la perlo,
Especialmen per uno esterlo,
Quant la matrisso la suffoquo,
Que ly monto daquio la bouquo.
Mas à prepos de l'hypoucras,
Ieu vous preguy, n'en beguats pas,
Ni nou mangetz de carn de lebre :
Se ne mangeats, la vostre febre
Vous durara daquio l'estiou.

Vous poudetz be remercia Diou,
Quant vostre portur m'a trouvat :
Que la peste l'age crevat
Vostre medecy, l'inoucent.
El a perdut l'entendement,
O ieu disi qu'el l'a vendut,
Beleau jamai nou n'a agut,
Aital me pouyrio be trompa.
Se ieu sabio de l'attrapa,
Mas que fesso pus bel soleil,
Ieu anario parla damb el,
Et ly dirio un "foutimas"
Per el et per son ypocras.
Car ieu vous dic, Madomaisello,
Que me turmenty la cervello
Contre aquel medecy mal sage,
Quant vous ordouno aquel beurage.

Que sera fi de la presento,
Ieu vous pregui, n'ageats pas crento,
Que d'aquel mal vous mourisquats,
Car toutes an lous oeils marquats,
Coumo vous, quant la luno tourno ;
Aquo partis quant on enfourno
Lou pa, entre que'l fourn es caut.
Dieu vous doune qualque hugounaut,
Que sio un segoun Annibal,
Que vous guarisquo d'aquel mal.

(Fr) A Mademoiselle Marguerite

Mademoiselle Marguerite,
Je vous en prie, ne soyez pas fâchée,
Si je ne vous envoie rien de beau.
Si vous connaissiez mon naturel,
A moi, pauvre Auger Gaillard,
Vous le prendriez du bon côté ;
car certes je serais marri
De vous envoyer un mot d'écrit
Qui ne fût pas à votre gré.
Fussé-je plutôt mort,
Que d'être en votre mauvaise grâce.
Mais que voulez-vous que j'y fasse,
Si je ne sais rien faire de sérieux ?
Le noble seigneur de Montbeton,
Et sa femme, votre soeur,
Qui sont tous nobles comme l'or,
Me dirent dernièrement
Que vous me demandiez expressément
De vous envoyer quelque poésie.
Hélas, je n'ai pas de lime
Pour la limer à mon aise.
Mais un jour, quand j'en aurai le loisir,
Je la limerai un peu mieux,
Si bien que vous vous endormirez à sa musique.

Mais écoutez-moi, s'il vous plaît;
On me dit autre chose,
Qui n'était pas dans la lettre :
Si nous trouvions une charrette,
Que nous vous envoyions de l'hypocras.
Mais ce n'est pas ce que nécessite votre cas !
Je m'entends en médecine :
Mettez à cuire une poule
De bon matin avec des choux.
Ce serait mieux avec des poireaux,
Car un poireau est la perle des remèdes,
Surtout pour une célibataire,
Quand la matrice la suffoque,
Au point de lui monter jusqu'à la bouche.
Mais à propos de l'hypocras,
Je vous en prie, n'en buvez pas,
Et ne mangez pas de viande de lièvre :
Si vous en mangez, votre fièvre
Vous durera jusqu'à l'été.

Vous pouvez remercier Dieu
De ce que votre porteur m'a trouvé :
Que la peste ait fait crever
Votre médecin, le niais.
Il a perdu son intelligence,
Ou je dis qu'il l'a vendue,
Peut-être n'en a-t-il jamais eue,
Car je pourrais là-dessus me tromper.
Si je savais pouvoir le joindre,
Pourvu qu'il fît un peu plus de beau soleil,
J'irais parler avec lui
Et je lui dirais un " foutimas "
Pour lui et son hypocras.
Car vous dis-je, Mademoiselle,
Je me tourmente la cervelle
Contre ce médecin peu sage,
Qui vous ordonne ce breuvage.

Pour finir la présente lettre,
Je vous en prie, n'ayez pas peur
De mourir de ce mal,
Car tout le monde a les yeux cernés
Comme vous, quand la lune est nouvelle ;
Cela s'en va quand on enfourne
Le pain, tant que le four est chaud.
Que Dieu vous donne quelque huguenot,
Qui soit un second Annibal,
Qui vous guérisse de ce mal.